Когда посреди Шереметьево в моих наушниках запели твои любимые украинские песни, я любила тебя безумно. Улыбалась и подпевала, едва шевеля губами, потому что это было абсолютным сумасшествием: поездка, ожидающий меня ты, страна, эти песни и я, по шею увязшая во всем... Но как же я любила тебя!

Прошло 3 месяца (подумать только!). Ты лежишь на моих коленях, играют те же песни.
- Мы все умрем?
- Вы - возможно!
Ответ пронзает меня как метко брошенный гарпун. А ты не останавливаешься, не видишь, как кровь фонтаном плещет из-под ребер, и продолжаешь говорить о стране и о том, что все будет хорошо... Заткнув рану изнутри деревянной пробкой, смотрю на тебя. Спокойная понимающая прощающая любовь струится из кончиков пальцев. Кутаю тебя взглядом в теплые одежды и снисходительно улыбаюсь.

Всё знаю. Что ничего у нас не будет. Что скоро всё закончится. Что я тебе не нужна. Что будет тяжелее, с каждой неделей становится все тяжелее жить здесь. Всё знаю, но такое чувство - огромное, густое, вязкое обволакивает все слова и мысли.

- Постоянно забываю, что в твой чай нужен сахар. Ты не подумай, что я к тебе невнимателен, я ко всем такой...
Ну и что я от тебя хочу? :-)
Поживём еще немного...